Negro cabeza, falopero, machista, patotero, bocón, prepotente, fiestero...
Ya está.
Te fuiste.
Solo, durmiendo.
Esta vez te hiciste amigo del silencio abandonando tu jeta de letrina portavoz de la miseria de los más humildes.
Ya está.No hay vuelta atrás.
La maquinaria de hacer guita que fundaste solito mi alma con tu habilidad de pibe de Fiorito; está en marcha.
Ya está lista con aceite la alcuza de la Tota que te espera con la leche tibia después del último partido.
Esa tambien se la quedaron como trofeo de familia.No sea cosa que el engranaje se seque, se atranque, se desvíe.O se detenga.
El frío de la muerte se atemperó con las camistas con las que te cubriò el cajón la viuda más legítima.
Ha nacido el mito .
El mito que abrevará en la profunda tristeza del mundo que te amó y en la miserabilidad de los que se aprovecharon de tus debilidades.
Es posible que hoy, por primera vez desde que saliste de Villa Fiorito; conocas la paz.
Seguís dando vida aún después de muerto,negro jetón.
Nacen hoy también las otras viudas; todas las putas con sus hijos marginales y marginados por las más hijas y la viuda más alegre, devenida en única doliente con la Suma del Poder Público definiendo desde la hilacha de Fiorito quiénes sí, quiénes no; queriendo calzar a presión entre las agujas del reloj,el clamor popular, el dolor de tu pueblo.
Ya está.
Sólo queda lo que quisieron siempre , la guita, la parva de guita bienganada por vos que se repartirán con mechones albinegros cuando se apaguen las luces del Estadio.
Habrá por supuesto alguna que otra función de circo.
Anoche; sobrevolaban demasiados buitres sobre Buenos Aires.
Señores Buitres, no den más vueltas.
Acá está.
